Noviembre, dices espíritus en tus letras. Adviertes, extinción, añoranza y festividad. Eres hembra; la maternidad del humus, del pasto, del agua. Germinas poemas en mis huesos, reverberas en mi edad. El crujido de la hojarasca que tiras nos mete escalofríos a la sangre. Con pétalos de cempasúchil marcas el camino que desandamos al morir; despedida de impávidos soles. Dejas en mi premonición la semilla de cientos de posibles, tranquilas y suaves muertes. A diario revivo de esos breves decesos a los que me fugo c...